Paris, les bons plans, encore et toujours: Camille me prévient d'un enregistrement de l'émission Pollen sur France Inter, cette fois ce sont les Wriggles + Zoé + Art Mengo + un autre type qui m'a tellement marquée que j'en ai oublié le nom! Concert gratuit, comme d'hab! Un coup de téléphone, un coup de RER et nous voilà assises à côté d'un dreadeux franchement pas mal mais qui sent le poney (bon, ok, ça c'est une histoire parallèle)à la maison de la musique à Nanterre.

(juste avant le début, je voulais préciser que nous sommes tellement futées que pour se donner rendez-vous, nous nous attendions d'un côté et de l'autre de la place de la Sorbonne, chacune avec de l'avance.)

ça commence par Art Mengo, 18 ans qu'il tourne, 6 albums.... respect pour un artiste discret et envoûtant mais que je n'apprécie pas des masses. C'est molasson avec des paroles presque niaises (l'amour, toujours l'amour), quelques airs de bossa nova et une voix qui charme certain(e)s mais qui a plutôt tendance à m'ennuyer. Vous savez, ses mélodies ont de faux airs d'Henri Salvadore, avec qui il a d'ailleurs travaillé ; à la limite, en musique de fond ça passe. En tout cas, ça a l'air de plaire à Camille, captivée par ce lent tempo séducteur et ces paroles ensoleillées mais aussi par l'artiste qui suit (je vais me faire tuer, elle a adoré et je ne me souviens même plus du nom!). Petite divergence de goût: elle trouve le chanteur canon, moi je préfère l'accordéoniste et ce n'est pas la première fois que nous sommes en désaccord à ce propos!

Pendant la pause nous tappons gentiment la causette au fameux dreadeux à côté de qui j'avais pris place.... genre pas intéressée la fille!

Finalement les concerts reprennent avec Zoé, une chanteuse belge dans la même veine que Jeanne Cherhal et Cali: à la fois simple et tourmentée. Une voix limpide accompagnée d'un violoncelle et d'une guitare sèche qui débite des textes pimpants, pleins de jolies et cruelles histoires. Parfois un peu hystérique, la chanteuse a su s'approprier un public qui à la base n'est pas le sien mais plutôt celui des Wriggles!!!!

 Peut-on parler de boysband?   Oui: ils sont cinq garçons (même carrément cinq hommes puisque Camille m'a fait remarqué qu'ils portaient tous une alliance), toujours vêtus de rouge (sauf ici mais on s'en fout puisque c'est un enregistrement radio) et lachant des propos noirs.

Mais non: ils ne sont pas seulement chanteurs ou musiciens. Ils jouent sur scène. Je pense en particulier à celui qui ressemble à un Oumpa-Loumpa de Charlie et la chocolaterie, une véritable boite de bruitages à lui tout seul, pleine de mimiques et de sons.... et puis le grand dadais à l'air timide, qui bougait uniquement ses mains, une voix cavernale.... et celui qui a répondu à l'interview avec sa gestuelle grotesque mais tellement hilarante....Vous l'aurez compris, j'ai adoré. Honte à moi puisque je ne les connaissais pas auparavant et que j'ai téléchargé quelques uns de leurs morceaux sur Emule (oui mais maintenant, je compte acheter leur CD!). Ils ont fait Poupine et Thierry, Pourquoi, les Papillons. Ils sont absurdes, satiriques, poétiques, cruels, parfois débiles, rarement sérieux mais toujours drôles.... une chouette découverte en somme!

Vous ne me croirez pas mais il y a deux semaines, j'ai été forcée d'aller passer deux jours dans la capitale belge (prononcer avec l'accent) contre mon grès pour un voyage scolaire.

Bon d'accord, c'est pas super crédible, j'y suis allée de bon coeur. Rendez-vous samedi matin Gare du Nord. 1h30 de Thalys depuis Paris et ça revient moins cher qu'un billet de train pour Bordeaux (j'espère par là en décider quelqu'uns à franchir les frontières).

Arrivée sous une pluie qui va rapidement se transformer en grêle. Course d'obstacle entre les flaques et les gouttes pour atteindre Tervuren et nous commençons ce court séjour par la visite de ce musée des arts premiers (faut pas dire "arts primitifs", c'est considéré comme péjoratif). Longue visite d'ailleurs après un déjeuner exotique au restaurant du musée. J'achète le catalogue, au moins trois kilos de papier glacé à (sup)porter mais il en vaut la peine: grandes illustrations, ouvrage de qualité et en plus, il va me faire travailler mon anglais vu que la version française n'est pas disponible. Le retour en ville est moins chaotique, la pluie s'est arrêtée et le tramway nous dépose à deux pas du métro.

Nous pouvons enfin envahir les chambres de l'auberge de jeunesse. Je partage la mienne avec ma p'tite Sarah, Lauren et Anne. A peine le temps de déposer les sacs et nous voilà reparties dans les rues de Bruxelles. Coup de bol, c'est la quizaine du jazz et la Grande Place est squattée par un orchestre qui joue du Ray Charles. Malgrè les parapluies qui s'entrechoquent ça bouge un peu, surtout trois espèces d'exitées un peu à l'écart de la foule (comment vouys avez pu deviner que je parle de nous ?!). Et puis la musique s'arrête, nous marchons dans un quartier sympa bien qu'un peu touristique et nous nous posons dans un resto pour déguster un apéritif à la violette et une incontournable assiette de moules-frites! Le ventre plein nous repartons en ville et tombons sur un concert de rock en pleine rue. Je m'aventure dans le bar avec Lauren pour acheter de quoi boire (2 euros le jus d'orange!!!), l'eurovision défile sur grand écran. France = zéro point. Nous ressortons en plaquant les verres dans nos vestes et l'heure passe, il est déjà tant de rentrer à l'auberge de jeunesse si nous ne voulons pas coucher dehors.

Le lendemain, découverte du Kwata au petit déjeuner: la pâte à tartiner belge, équivalent en goût et en texture de notre Nutella. Je repars ni vue ni connue avec trois doses spéciales petit déjeuner, accompagnée dans mon geste de cleptomane par Sarah et Lauren.

Le matin, de nouveau promenade en ville. Achat de produits typiquement belges et pas spécialement recommandés pour la ligne (dans mon cas c'est pas trop grave puisque je vais les offrir à Marthe): spéculos ou petits gateaux à la canelle accompagnant le café, gauffres et chocolat. La totale quoi. Petit détour par l'Atomium avant de revenir en ville pour visiter le bâtiment art nouveau qui abrite le Musée de la Bande Dessinée (et oui, ne pas omettre que Tintin et nombre de ses compatriotes sont belges: Gaston Lagaffe, le Marsupilami....). Passage devant la cathédrale et nos estomacs crient famine. La pause déjeuner se fait dans un snack agréable, juste à côté d'un marché dont nous allons faire le tour. Nos jambes ayant retrouvé toutes leur force nous mènent au Musée Royal que nous n'aurons pas le temps de visiter en entier. Je m'attarde sur les XVième et XVIième avant de faire un bond au XIXième alors que Sarah et Lauren courent directement au XXième. L'escapade culturelle achevée, il nous reste juste assez de temps pour se poser dans un parc avant de rejoindre le reste de la troupe et de repartir Gare du Midi pour sauter dans le Thalys.

Conclusion: week-end trop court mais facilement réalisable de nouveau maintenant que je sais à quel point Bruxelles est accessible!

Comme toute parisienne qui se respecte, je suis allée à la Nuit Blanche samedi soir. Pour ceux qui ne connaissent pas, le principe est très simple: pendant une nuit des artistes exposent leurs oeuvres, des concerts se font entendre un peu partout, on croise des installations à chaque coin de rue, les galeries d'art sont ouvertes.... oui, la Nuit Blanche est un évènement culturel (et non pas une soirée sur le yatch d'Eddy Barcley!).

Pour moi, ça avait plutôt bien commencé: soirée crêpes chez Camille, avant de migrer à la Guinguette-Pirate pour un super concert de ska. Au passage, avec nos têtes de gentilles petites filles, nous sommes passées comme des lettres à la poste sans se faire fouiller les sacs alors que des gars avant nous se sont vus refuser l'entrée car ils avaient une bouteille d'alcool avec eux. Concert très sympa, la "Salskia del Domigo" je crois,  en plus à l'intérieur Léo a rejoint sont copain et y'avait une super ambiance. La musique terminée, nous décidons de revenir dans le centre ville. La BNF est toute éclairée, enfumée, musicalisée, une atmosphère digne de Jurassik Park, jugez-en par vous même:

Et puis direction le métro. Bondé. Pire que la ligne 13 le matin à huit heures. Même pas besoin de se tenir: la masse est tellement compacte. Nous descendons à Saint Paul, il y a du monde, beaucoup de monde. Suivons-les, eux savent où ils vont. En effet, on s'en serait douté mais la rue des Francs-Bourgeois est la plus animée. C'est là que nous avons vu plein de trucs chelou. à commencer par une installation dans un hôtel particulier. En fait, les gens font la queue alors nous nous incrustons sans savoir exactement ce qui nous attend. Dans la file, trois bonnes femmes essaient de nous griller, je leur fais comprendre que je m'en fous qu'elles grattent la queue, du moment qu'elles restent derrière moi. Allez, on dégage mesdames. Et je rajoute que je vais me faire taxer de racisme anti-vieux, histoire de les faire psychoter sur leurs rides! Pourtant ça avance relativement vite. Un couple nous explique qu'il s'agit d'une image de Tahiti, projetée en direct sur grand écran avec bruit de ressac et sable autour. En effet, c'est de ceci qu'il s'agit. Sauf que le sable est froid et mouillé, l'image pas très vivante, le soleil reste virtuel et puis bon, faut bien le dire, c'est pas passionnant. Allez, nous allons un peu égaier la salle: Léo et moi quittons le chapiteau en faisant des gestes maladroits de vahinées. Quelques rires. C'est déjà ça de gagner, sortie réussie!

   Après ça, on se paume un peu et retour dans cette même rue. Une deuxième instalation met Léo mal à l'aise alors que je débite des bêtises qui font rire Camille: 7 x 5 paires de chaussures sont alignées avec des bougies qui se consument à l'intérieur.En effet, ça évoque à Léo les camps de concentrations alors que moi j'explique tout simplement que si une bougie se casse la gueule, ça va mettre le feu et ça peut devenir très rigolo. De temps en temps un petit monsieur vient rallumer les bougies qui se sont arrêtées (quand j'y pense, c'est le genre d'oeuvre impossible à réaliser par temps venteux), j'en profite pour faire de la photo d'art (sous entendu "qui ne ressemble à rien") avec Mélanie, la nouvelle coloc de Camille:

Et puis nous continuons notre virée artistique avec un truc vraiment glauque: "les poupées". Toujours dans la cour d'un hotel particulier, une jeune femme habillée comme une môme de 4 ans un jour de mariage (dentelle, collants roses et tout le tsintsouin) remonte des poupées mécaniques qui tournent sur elles même en faisant un petit bruit de boite à musique. Genre "tidididididididididididiiiiii", genre les mélodies qui rendent malade, genre les jouets vont tous nous attaquer, genre le meurtier est derrière la porte avec son couteau et il a pas l'air content. C'est marrant mais l'artiste doit vraiment être un peu pétée (comment ça "beaucoup"?!).

 Bon, ne  restons pas trop longtemps, on ne sait jamais et il y a plein d'autres choses magnifiques à voir comme ces.... euh.... rubans accrochés à un bâtiment ou ces pains de glace qui fondent dans un garage. (Je suis désolée: je suis étudiante en histoire de l'art mais j'ai vraiment du mal avec l'art moderne. Je ne repproche pas aux artistes leurs créations mais le discours qui va avec. Qu'ils pondent une oeuvre merdique, ok pas de problème mais qu'ils n'en profitent pas pour blablater qu'ils ont ressenti une énergie transcendante ou qu'ils essaient de nous transmettre des fluxs -je t'envoie des bonnes vibrations, tu les sens?- Pour faire vite, on va dire que j'accepte uniquement le côté esthétique des oeuvres d'art contemporaines, elles ne sont pas décadense ou abandon des valeurs artistiques mais elles sont jolies. Un point c'est tout). Comme cette espèce de méduse, suspendue dans la cour d'un ancien couvent (très belle au passage), le petit cartel explique que l'artiste s'engage aux côtés de la lutte contre le sida. à partir de là, chacun y voit ce qu'il veut: une copine parle de la forme du virus, j'imagine plutôt un vagin sanglant ouvert et étalé. L'éclairage est sincèrement agréable, il crée une ambiance foetale relativement apaisante. Pourtant, dehors, la rue hurle sa vivacité. Il est déjà trois heures mais les passants continuent de se bousculer. Je commence à saturer, on se pose dans un bar, bonne idée. Enfin pas tant que ça: pas de chocolat chaud pour nous réchauffer et le seul chauffage à gaz de la terrasse proche de nous est en panne.

Jean nous rejoint avec un copain. Il a vu des artistes de rue et une projection de courts métrages sur grand écran. On discute un peu, il fait froid, Camille, Jennifer et Mélanie ont râté le train de 3h30, on attend un peu et puis finalement retour au bercail. Léo rentre à pied vers Oberkampf, Julien, Jean et moi accompagnons les filles à Saint Lazare pour choper un bus qui me laissera à Montparnasse. Je trouve un chapeau au sol, il est joli, je le garde. Mais le reste du trajet retour n'est pas aussi joyeux: un mec bien bien bien bourré emmerde tout le monde dans le bus, essayant de faire des bisous sur les mains des filles (le seul moment marrant mais méchant c'est quand il a scotché sur une anglaise franchement moche et a écarquillé les yeux comme s'il s'agissait d'une bête curieuse). Finalement, il se fait jeter. J'hallucine, personne n'a bougé dans le bus avant un bon moment alors qu'il était monté avec une clope et qu'il bousculait tout le monde, la plupart des filles ont dû se démerder toutes seules, moi y compris (un coup de coude dans le dos, c'est pas mal du tout quand il s'est écrasé sur moi pour la seconde fois!). Par chance l'arrivée n'est pas très loin, j'abandonne Julien et Jean à Montparnasse et je rentre chez moi.... m'écraser sur le lit.

Oui, je sais, je ne suis pas en avance. Mais contrairement à beaucoup d'entre vous, je ne suis pas en vacances non plus. Je suis dans une école sérieuse môa! Pas une école qui débute ses cours le 15 octobre ni qui s'offre gracieusement dix jours de repos à la Toussaint. Enfin une école dont le horaires permettent quand même de sortir en semaine, avantage non négligeable! Sauf que bien sûr, le lendemain du concert dont je vais vous parler, j'avais cours le matin. Un truc comme "Histoire des Collections" (super chiant) et "Art du Moyen-Age" (moyen chiant). Des cours faits pour pioncer et rattraper quelques heures de sommeil perdues la nuit précédente.

Donc, en ce lundi soir d'il y a deux semaines, je suis allée au Zénith de Paris -grande première pour moi- voir un concert organisé par le collectif "aux urnes etc" avec Mouss et Hakim, Marcel et son Orchestre, Laurent Kebous, les Ogres de Barback, les Hurlements de Léo et la Phaze. Pas toute seule évidement: Camille, Léo, Benoit, Denj, Marion et Jean sont de la partie.

Première étape: le lieu de rendez-vous. Jean qui voulait être là avec trois quart d'heure d'avance a finalement du retard. Denj est à Pantin et non à porte de Pantin. C'est pas bien grave, on finit par se retrouver et on grille les trois quart des gens en repérant une queue pour la fouille complètement à droite où il n'y a personne. Appareil photo dans la godasse, je boite un peu mais le vigile est trop occupé à nous faire des blagues vasouillardes pour s'en apercevoir, Léo se fait sucrer son bouchon de bouteille (là, on a été mauvais, on le sait quand même qu'il faut planquer les bouchons dans les soutifs!) et hop, nous voici dans l'enceinte du Zénith, lachés comme des électrons libres alors que la musique n'a pas démarré.

Pour l'instant ça va, les gens sont assis jusqu'à ce que les basses lâchent les premières notes de Mouss et Hakim. Pour ceux qui ne connaissent pas, ce sont des anciens membres de Zebda. L'air est sympa, ejoué mais on ne comprend rien aux paroles. En plus je n'y vois rien. J'ai l'impression que les grands mecs de 1,8m font exprès de se caler devant moi. Camille est d'accord alors pour profiter d'un minimum d'espace vital, nous jouons des coudes au sens propre. Tant pis pour ces grands gars qui s'en prennent plein les hanches. Z'ont qu'à pas s'approcher! La prestation de Mouss et Hakim n'est pas très longue ce qui n'est pas le cas pour la pause qui s'ensuit avant Marcel. Changement d'instruments, balances à refaire.... trois bons quarts d'heure durant lesquels Jean et moi cherchons avidement le stand de l'assos Couac pour finalement nous retrouver déguisés de la tête aux pieds et expliquer ce que nous ferions si nous étions président (d'ailleurs, passez faire un tour sur leur site couac.info, y'a la vidéo de ça!). C'est du joli: "D'abord, moâ, je ne serai pas présidente mais dictatrice et je ferai une loi qui forcerait à rendre les gens heureux". Jean n'a pas d'idée, c'est moi qui parle.

Ensuite, retour dans la foule. Au passage, une fille se gerbe dessus à côté des toilettes (notons qu'il n'est pas 20 heures et qu'elle vient de bousiller sa soirée et sa réputation). Et puis c'est au tour de Marcel et son Orchestre d'envahir la scène. Comme l'a découvert Marion à la première chanson "C'est un pour bourrin ça non?"... rien qu'un peu, la pauvre, si elle savait!Leur concert reste un peu décevant: c'est la première fois que je les vois, je suis à fond mais ils ne font pas leurs chansons les plus connues. Oui, y'a bien "René est con comme un balais" et "Méfie-te des 62" mais pas de "C'est mon style loving you" ou de "Meuh Meuh". En plus, ça ne dure pas longtemps, sans rappel.... vite baclé.

Rebelote pour les balances et les tests de son et enfin, le gros de la soirée démarre. On commence gentiment par Laurent Kebous, le chanteur des Hurlements de Léo qui se fait un petit solo piano-guitare, atmosphère intimiste et paroles douceureuses. Ca ressemble à du Romain Humeau. Normal, il a bossé avec. Moi, les chansons à texte dans ce cadre, je trouve ça limite bof-bof. Chuis pas une bourrine mais là, ça me lourde. Heureusement, il n'en fait que deux et les Ogres de Barback viennent enflammer la scène. Sarah est à fond, moi un peu moins, Benoit a mal au dos et Jean a disparu au premier rang (y'a que ça qui l'intéresse: être scrtché contre la barrière). Des connues, des pas connues, des airs vivants et d'autres calmes. Cinq ou six chansons, pas plus mais relativement représentatives de leur style. C'est assez rapide et tout de suite, les Hurlements les rejoignent. Pour votre info, c'est maintenant rarissime que les Ogres et les Hurlements recréent Un Air Deux Familles. Même pour les 10 ans des Ogres de Barbarck, les Hurlements étaient invités mais l'association des deux groupes n'avait pas eu lieu. Et là, on exulte. On se lâche. Ses airs qu'on ne connait que sur CD prennent enfin vie. On saute à pieds joints sans s'arrêter. On transpire mais on s'en fout. Y'a de la bonne musique, c'est tout ce qui importe.

Toute bonne chose a une fin. Les Hurlements passent maintenant tous seuls. Avis ton à fait perso: je n'aime pas du tout leur dernier album. Trop sombre, trop rock, pas assez "roots" à mon goût. Où a disparu ce genre "tagada tsoin tsoin" que j'affectionais tant? Toujours est-il que les filles aiment bien. J'en profite pour reprendre mon souffle, chacun y trouve son compte.

Après eux, ça sera la Phaze. Benoit, Léo, Camille, Marion et Sarah nous abandonnent lâchement. Je n'insiste pas pour qu'ils restent, je sais que le "pungle" (mélange de punk et de jungle" ne va pas leur plaire. Avec Jean et Denj, nous nous casons tout devant. Choix à la fois bon et mauvais. Pesons le pour et le contre: un peu d'air venant des coulisses nous rafraichit mais les pogoteurs en force passent leur temps à s'écraser dans -sur- notre dos (enfin moi ça va, ils ont bien vu que je suis naine alors ils font attention. de toute manière, je ne lacherai pour rien au monde la barrière), je suis bien placée pour prendre des photos mais pas si bien pour danser. Le vigile me piste comme si j'allais tomber dans les pommes à force d'être bousculée. Je dois pas être jolie à voir mais ses inquiétudes sont vaines. Ils font celles que je commence à connaître. C'est le genre d'artistes qu'il faut écouter dans un état d'esprit particulier, pas vraiment tranquillement dans son salon en sirotant un menthe à l'eau si vous voyez ce que je veux dire. Je regarde l'heure, il va pas faloir tarder. Déja minuit et demi et j'ai un changement à faire en métro. Tant pis pour la dernière chanson, j'attrape les garçons par le bras et nous courons vers la station. Je cours encore pour choper la 4. à deux minutes près, j'étais bonne pour rentrer en noctambus: à chaque station, on entend les hauts parleurs "le service est désormais interrompu sur la ligne 4 jusqu'à cinq heures du matin, veuillez évacuer les quais". J'arrive chez moi, il est une heure passée. Je viens de passer une bonne soirée de plus mais peut-être pas aussi exaltante que je l'avais prévu.

Léo sur le dos de mon frangin (quelle bonne poire celui-là!) et la Phaze:  

Ma môman venant faire la touriste provinciale pour quelques jours à la capitale m'a amenée hier soir au théâtre. Coup de fil vers midi à la Comédie Caumartin, oui il reste 3 places pas trop mal situées pour la représentation à 20h de "j'aime beaucoup ce que vous faites".

La comédie en elle-même est très légère: l'histoire de deux couples de soit-disant meilleurs amis qui doivent se retrouver un week-end à la campagne pour refaire le monde. Sauf que.... pendant le trajet en voiture, le portable non vérouillé de Pierre appelle chez Carole et Charles. Ces derniers entendent toute la conversation qu'il a avec sa femme. De véritables langues de vipères. Ils crachent sur tout: la situation de leurs amis, leur physique, leur relation, leur caractère, le trou paumé où ils habitent. Bref, en quelques mots on comprend aisément que leurs meilleurs amis les détestent. Carole et Charles vont donc faire mariner le couple dès qu'il arrive à domicile (c'est une grange votre maison?!) et les tester pour voir quel niveau d'hypocrisie ils peuvent atteindre.

Cette pièce est donc savoureuse. Elle opposent des caricatures de bobos d'un côté et de snobinards de l'autre qui ne peuvent pas se sentir. On rit dès le début et on ne s'arrête qu'à la tombée du rideau sur une fin plutôt ouverte et décalée. Pendant plus d'une heure les attitudes typiques de chaque personnage sont dévoilées au grand jour: la blonde cruche pousse des petits cris stridents et ne sait pas articuler trois mots correctement, la petite brunette renforce son côté paysanne avec un tablier mais reste incapable de faire griller des toast sans faire crâmer le grille-pain, l'écrivain râté manque objectivement de bonnes idées et le producteur en publicité picole trop et révèle qu'il a des maîtresses. Un seul gros défaut à la pièce: sa durée. En effet, une heure et quart, c'est un peu juste pour savourer dans son ensemble ce portrait social mais bon, les éclats de rire compensent largement le temps de la comédie!